¿San José o San Patricio? Qué dilema. Y me dirán: qué tiene que ver el asunto con el título de la crónica. Pues bastante, no ya con lo que les relataré, si su paciencia con mis batallas sigue siendo elástica, sino por la comparación, y que no me lo tomen a mal los lectores valencianos. El caso es que algunos internautas despistados que paran por estas crónicas recordarán que anduve el pasado fin de semana por la ilustrada capital caledonia, por aquello de nuestro bienamado deporte oval. El tiempo moderadamente aceptable, para lo que pinta habitualmente allí: nubes y claros, y fresquito, que agradecemos los de cierta envergadura. El ambiente menos animado que otras veces: se nota la crisis que golpea duro en los dos Estados que ocupan las Islas. Aun así unos miles de irlandeses, que no son pocos, y siempre más ruidosos que unos muy melancólicos escotos. Claro que a estos nada cabe reprocharles, pues su desempeño deportivo viene siendo un desastre desde 1999, para ser exactos, último año (sí señores, el último V Naciones) en que ganaron el extinto torneo, que no el Grand Slam. Así que lo cierto es que al margen del gozo de hallarse en esas frías tierras para tan lúdica ocasión, el observador avisado advierte detalles: hay más pobres aquí y allá y abordan al viandante incluso obviando esa digna contención de que solía hacer gala el indigente británico. Al menos una vez en cada trayecto de ida y vuelta por esa arteria de malta y cebada que es Rose Street, donde, por cierto, se deleita el ojo del rugbier cuando atisba que en más de uno y más de tres locales se destaca la advertencia: “No football colors admitted”. Pero eso son veleidades de amante del oval que siempre ha observado un muy estricto apartheid respecto del forofo futbolero, que en aquellas latitudes se convierte el peligroso hooligan.

Como les decía la presencia de hibernios fue, como siempre, más que notable, hasta el punto de acallar sus gaitas las de los mismísimos locales, no en vano pocos días después era la fiesta del Patrón y había que proclamarlo fuerte y claro. Así que cuando el viajero escucha el sonido de la banda que baja por la archifamosa Royal Mile y advierte que se trata de la Saint Patrick Parade, con retablo del santo portado en volandas por curas a la antigua usanza, se une sin recato a la misma. Qué ocasión, qué día, festivo y religioso a partes iguales, o ¿acaso por allí viene a ser lo mismo? Acabamos en la iglesia homónima, que ya conocíamos y tras unos sones más rotundos de la banda, la concurrencia ocupa alegremente las bancadas del templo: oficio y lectura de los escritos del santo evangelizador del oscuro y ventoso norte donde él mismo nació. Un irlandés de cierto renombre en la ciudad de Nueva York lee con voz poderosa los textos entresacados de las Confesiones del santo. Después del recogimiento, y ya no es sorpresa para los pocos españoles que por allí parábamos, bebidas y canapés. Si es la segunda vez que lo vemos: está claro que rodeados de severos calvinistas se impone una aproximación más amable para el cuidado de la grey de cada confesión. Esta vez, además, tonadas tradicionales en el mismo altar a cargo de pelirrojas tañedoras de instrumentos célticos.

El choque rugbístico entre escoceses e irlandeses ya ha sido contado aquí y allá. Nuevamente las dos aficiones mezcladas y joviales avanzan desde la destrozada Princess Street hasta Murrayfield, fieles al ritual de visita a cada uno de los expendedores de cerveza que por el camino encontrarán. Nosotros nos llegamos directamente al más cercano, en el Murrayfield Hotel, donde ya sabemos del buen sabor y del tamaño de sus hamburguesas y allí, tranquilamente, tras tres o cuatro pintas, esperamos el momento de entrar en el estadio. Timbales, cajas y gaitas resuenan, cortesía de algún regimiento escocés de cazadores de las Tierras Altas cuya numeración no recuerdo. Eso sí, se presentan como soldados de Escocia y muy leales a su reina y a su Reino. Que diferente integración tras la Unión de 1707 con la Unión de 1714 de nuestra latitud, por más que aquella fuera infinítamente más cruel y sanguinaria. Quien no quiera bucear en la Historia será bien servido si lee, pongo por caso, el Kidnapped de Stevenson, por supuesto entre líneas también. Y que distintas prerrogativas y competencias, que el premier Salmond de turno querría para sí. Al final se trata de sentimientos, reales pero también cultivados esmerada y ¿por qué no? arteramente durante mucho tiempo. Banderas al viento, para quien sepa de que hablo y vea las similitudes.

Así que tras el Flower of Scotland y el Soldier’s Song, para los puristas del casi olvidado gaélico irlandés Amhrán Náisiúnta na hÉireann, el ruido atronador de los Tornado de la Royal Air Force que indefectiblemente hacen los honores desde hace unos años a los nobles combatientes de esa guerra limpia que se va a desatar en apenas unos cientos de metros cuadrados, un poco más abajo, que vuelan rasante.

El regreso, por el mismo camino, contentos todos, más los de verde, pero en procesión común, entre sonrisas y paciencia de los cientos de coches atrapados (es costumbre) en el camino hacía el estadio. Si alguno hubo de tomar un avión mala ocasión, sin duda.

Y por qué mentaba a San José. Porque las circunstancias me han llevado al poco, ayer mismo, a presenciar el incendio de alguna falla menor y comparaba con desventaja el sentido lúdico de unos y otros. Atención, que las bandas, cada una en lo suyo, no desmerecen. Pero ¡qué abandono y dejadez y qué olvido de la tradición! No es que el cuidado en el vestir de los atuendos tradicionales no sea exquisito en la mujer valenciana, que no tiene parangón, pero qué desastre en sus pares. Y la música: señores, que el Brasil queda lejos. No avancen tan deprisa por la senda de la fusión.

Que me quedo con San Patricio.

Mañana todo eso será nada, porque llega otra jornada, la definitiva, y aunque estemos, como dice mi buen amigo Archibald Louveteaux, con el corazón “partío”, que San Patricio les ampare, que otra como esta no van a tener y desde 1948 ya es hora.

Nota Bene: Si quieren disfrutar de un viaje bien organizado, recurran a VIAJES DIVERTIS, no lo duden y me consta que está preparando lo del 2011…

Ph. B.